Jamais, peut-être, la littérature engagée n’a été aussi nécessaire, tant sont considérables les forces d'un monde marchand qui s’emploie à museler la création authentique. Une littérature en lutte sur tous les fronts d'une société soumise aux diktats de la course au profit mortifère: littérature politique refusant la fatalité autoproclamée du système ultralibéral, et combattant racisme, colonialisme et néocolonialisme; littérature écologique face au saccage aveugle du vivant et à l'urgence vitale de l'action climatique; littérature militante en faveur de la cause féminine et des minorités ignorées ou bafouées; littérature alternative frappant aux portes du futur et tentant d'en réorienter le cours; littérature expérimentale, enfin, opposant aux stéréotypes de la langue étatique et mercantile l'audace et la liberté de la parole créative.
Cela ressemblait à un Moyen Âge de science-fiction, dans lequel des gueux vivant sous des tôles ondulées possèdent des téléphones portables et plusieurs ordinateurs; au-dessus de leur tête passent des fusées transportant sans risque les élites économico-politiques mondiales, une sorte d’oligarchie féodale où les apparences anciennes sont brouillées au point que la plupart n’y repère pas les nouvelles formes du servage, un Tiers-État dépourvu de bourgeois, un clergé polymorphe et une noblesse d’argent comme on parlait d’une noblesse de cour.
Louis Mandler, Dévoration
La bascule du cosmos, les saisons aux trousses, votre propre destin désarçonné,
Rien ne semble devoir freiner la fureur de votre fringale
Rien ni la débâcle dont je cristallise l’angoisse,
Atterré je vois battre en retraite la cohorte défaite des couleurs et des formes
Et s’approcher pas de géant l’instant ordinaire ouvrant sur un au-delà d’irrémédiable (la nature ne conserve pas ses brouillons).
André Bonmort, Midi sur l’abîme
Parce qu’il y croit, lui aussi, comme toi, à cette aristocratie prolétarienne nourrie aux sueurs et aux peurs de la grande industrie. La lourde: celle du Nord. Celle qui a plié, depuis. Celle qui nous les a vomis ici, ses ouvriers hautement qualifiés, hautement cirrhosés, hautement cassés en deux.
Dani Frayssinet, Puis-je hurler?
L’autisme de Délie me rappelle chaque jour la vérité assénée par Hawking: nous sommes de l’Univers. Et c’est elle qui serait malade? Simplement parce que sa conscience, à tort ou à raison, récuse ces réactions en chaîne psychiques que nous avons instrumentalisées avant même de les comprendre et qui, du coup, nous asservissent à notre tour comme objets, conformes automates?
Anne Vernet, Un trop-plein d’espace
Je feuilletai le livret. Charmant. Extraterrestre juste comme il fallait. Et drôlement soigné. Tout y était: naissance et résidence principale sur l'astéroïde B 612, visas du roi des étoiles, du vaniteux, de l'ivrogne, du businessman, de l'allumeur de réverbères, du géographe, trace de serpent, patte de renard, cachet de l'aiguilleur, du marchand de pilules contre la soif, pétale de rose et feuille de baobab. Un vrai résumé.
Marie-Hortense Lacroix, Farfulettes à l’eau de mer
