Nous-mêmes, les poètes, avons rendu les armes depuis des décennies. Nous-mêmes avons abandonné le terrain de manœuvres à la bêtise.
La bêtise que nous avons bêtement sous-estimée! La bêtise qui sut si intelligemment retourner les mots pour s’en faire des alliés!
Des agents doubles dévoués, qui ont patiemment miné le langage de l’intérieur: prônant les vertus de la justice et de la probité, et dans le même discours les assassinant; du sens commun magnifiant démesurément l’adjectif, et vidant à grands seaux le substantif de sa substance, de mots d’ordre tonitruants en lénifiants commentaires, de soporifiques fictions en documentaires tronqués.
André Bonmort, La guérilla des poètes
Mes voisins sont les gens contre lesquels j’habite,
Mes collègues ceux contre lesquels je travaille,
Comment les étrangers ne seraient-ils devenus ceux contre lesquels je pense?
Dans le dark web de ma conscience, les grands principes collisionnent avec mes petites lâchetés;
Où se ressource ma faiblesse?
André Bonmort, Guérilla solo
